Chapitre 57

Gueule De Bois

Andrew Sheets était encore plus pâle que d’habitude.

Sa mauvaise mine chronique, à peine égayée par sa chevelure rousse, portait l’empreinte profonde d’un sommeil mauvais. Ses yeux ouverts depuis peu se plissaient malgré la faible lumière des toits de Paris, orange dans la nuit, au-delà de la fenêtre de son hôtel. Il essaya de se redresser, ses muscles se rebellaient contre chaque mouvement. Il passa la main sur sa bouche d’où coulait de la bave malodorante, puis sur une bosse qui poussait sur son front, violacée et rouge.

Il regarda autour de lui. Il n’était pas dans le lit. Il était au pied du lit. Et il n’était pas dans sa chambre non plus. Le réveil affichait 22h19.

— Awww, fuck.

Des gueules de bois, dans sa vie, il en avait eu plus que les autres. Ce qui, d’ailleurs, était censé l’immuniser contre toutes celles à venir. Mais là, il en tenait une carabinée. Il avait beau chercher - pas trop, parce que ça faisait mal au crâne -, il n’avait pas le moindre souvenir de la façon dont il était arrivé dans cette chambre qui puait l’alcool.

Au moins il était seul, constata-t-il. La nausée en profita pour monter dans sa gorge et il se précipita dans les toilettes. Alors qu’il vomissait de la bile verdâtre et se faisait la promesse de ne plus jamais boire, il décela un bruit bizarre, comme si on martelait à l’intérieur de sa tête. Il vomit de nouveau.

Une fois relevé, il comprit qu’on frappait à la porte de sa chambre d’hôtel.

C’est alors qu’il se souvint, dans un flash amer : le tournage, Néfertiti, son avion pour Londres. Il devrait déjà être en Angleterre.

— J’arrive ! cria-t-il.

Il se pressa maladroitement vers le lit, récupéra ses lunettes qui traînaient près d’un rideau, vit des débris de verre cassé, une flaque brune : une bouteille de vin presque vide s’était déversée sur la moquette. Merde. On allait lui faire des problèmes avec ça, c’était sûr.

Sur la table du bureau se trouvait un petit carton « Bienvenue Florence Mornay ». Il fronça les sourcils, son front lui fit mal. On frappa encore, des coups plus forts cette fois. Plusieurs voix résonnaient dans le couloir.

— Oui, oui, c’est bon, j’arrive !

Alors qu’il se dirigeait vers la porte en remontant son pantalon froissé, son regard fut attiré par un sac poubelle noir qui gisait à côté d’une chaise renversée.

Cherchant dans ses souvenirs ce qui pouvait expliquer la présence de cet objet, il l’ouvrit. Son cœur se mit à battre à la même cadence que les coups sur la porte et son visage se tordit d’effroi.

Le souvenir d’un homme gras au milieu d’un long escalier de brume qui lui disait « s’assurer que Florence Mornay-Devereux soit tenue entièrement hors de l’affaire... » se superposa alors sur le contenu du sac béant.

Des habits imbibés de sang encore frais.

Andrew lâcha le sac qui se renversa sur le sol. Un poignard sale et rouge roula sur la moquette.

Ses sens électrisés par l’adrénaline lui rapportèrent avec une clarté terrible ce qu’on criait derrière la porte, juste avant qu’elle ne soit enfoncée :

— Police, ouvrez !