Chapitre 66

L’Atelier De Thaddeus

Seule sur le trottoir ombragé, Sixtine leva les yeux sur le bâtiment étroit en béton. Ses quatre étages étaient couverts de hautes verrières encadrées de métal noir. Il était coincé entre deux immeubles plus accueillants, dont les balcons débordaient de plantes vertes ; elles se mêlaient aux arbres de la rue et aux fils électriques qui pendaient trop bas. Sixtine vérifia l’adresse que lui avait donnée la galeriste, mais la porte d’entrée ne portait pas de numéro.

Du mobilier de bureau cassé sur le trottoir, une porte d’entrée cachée dans le renfoncement d’un mur taggué : un quartier ordinaire, en somme. Rien dans ce décor urbain ne lui rappelait la sophistication de Thaddeus.

Et pourtant, Sixtine savait qu’il y avait quelque chose, ici, qui la rapprochait de lui.

Elle alla se renseigner à la terrasse du bar-restaurant d’à côté, une adresse branchée sous un auvent noir. Le serveur lui confirma que le bâtiment étroit était bien celui qu’elle cherchait.

Sixtine poussa la porte du bout des doigts ; par chance, elle n’était pas fermée. Le verre racla juste le carrelage défoncé. La lumière était si vive dans les rues de Mexico que ses yeux eurent besoin de plusieurs secondes pour s’adapter à l’obscurité du lobby.

Elle s’arrêta à tous les étages, mais ce n’est qu’au quatrième qu’elle vit son nom sur une lettre qui traînait à terre.

Di Blumagia T.

Elle appuya sur la sonnette, les mains secouées d’un imperceptible tremblement. Le son traversa l’atelier. Sixtine le visualisa clairement dans son esprit : un espace baigné de lumière, des sculptures minimalistes, l’immense verrière, les étagères emplies d’outils, de matériaux. Le vieux parquet éclaboussé de peinture. Et Thaddeus, au milieu de toute cette clarté, en bras de chemise, décontracté, et qui lui souriait.

Un sourire apaisé. Complice. Et tellement familier.

Pire, elle se souvenait d’avoir été heureuse ici.

Sixtine ferma les yeux à nouveau.

Quand elle les rouvrit, elle se trouvait toujours sur le palier à l’odeur l’eau de javel, devant la porte fermée. Et le silence derrière.

Encore tremblante, elle griffonna son adresse sur la note de la galeriste, le suppliant de la contacter. Urgent.

Elle poussa le morceau de papier sous la porte, et dévala les escaliers. Lorsqu’elle sortit dans l’avenue arborée, elle respira si profondément qu’elle en eut des vertiges.

Plus que jamais, elle voulait comprendre quel rapport il pouvait y avoir entre la mort de Seth et tous les souvenirs qui lui revenaient.

Elle passa devant le serveur du café, le salua, puis s’engouffra dans un taxi qui passait.

Elle avait encore une chance : De Bok.

Alors que la voiture démarrait, un visage sortit de derrière les rideaux de la verrière du quatrième étage. Un visage tatoué comme le crâne d’un squelette.

La note de Sixtine se tordit dans le feu d’un briquet en platine.