Chapitre 138

Croire En Sixtine

— Je me demande pourquoi elle le fait.

Florence referma la porte de la bibliothèque et demeura un instant, pensive, contre la vitre cassée. Devant le regard interrogateur de Max, elle ajouta :

— Sixtine.

— Ah ! sourit Max. Parce que c’est sa vocation. Les anges qui réalisent leur destin…

— … sont réunis avec leur moitié. Thaddeus et Sixtine, les amants maudits, tout ça. Hmm.

Max s’arrêta de jouer avec la reliure d’un des dossiers. Il connaissait par cœur ce ton vague, teinté d’impatience.

— Tu n’y crois pas.

Florence feignit la surprise et fit la moue. Il leva un sourcil.

— Alors ?

— Écoute, dit-elle en levant le doigt.

Elle fit les cent pas, se mordit les lèvres, mais aucun mot ne sortit.

Max s’amusa de son embarras.

— Après tout ce qu’on a vu, tout ce qu’on a vécu, tu n’as pas accepté que Sixtine soit vraiment un ange. C’est ça ?

— Chut ! siffla Florence. Dans cette maison, on entend tout.

Elle se racla la gorge et continua en murmurant :

— OK, il s’est passé des choses étranges, et les discours exaltés de Vatika n’ont rien arrangé. On n’a pas encore d’explications pour certains… événements dans l’histoire de Sixtine, je te l’accorde. Mais tu sais, dans les endroits comme la grotte, où il y a une réduction sensorielle, et ajoutée à d’autres facteurs comme la faim, la soif, le manque de sommeil, eh bien, le cerveau compense avec l’interprétation de visions, c’est prouvé. Donc on peut voir ou entendre des trucs qui ont l’air surnaturels, mais en réalité, tout est parfaitement logique.

— Florence, interrompit Max.

Mais elle l’ignora et continua à faire les cent pas.

— Les peintures rupestres, les grottes ornées des premiers hommes, c’étaient des hallucinations auxquelles on a donné corps. Encore maintenant, les tribus des Premières Nations aux États-Unis, guidés par les chamans, ont un rite de passage qu’on appelle la « Quête de la Vision », pour aller rencontrer les esprits et soi-disant apprendre d’eux. Les jeunes hommes s’isolent dans un endroit comme une grotte, ou en haut d’une montagne, et jeûnent pendant trois, quatre jours, une semaine… et bien sûr, ils voient des choses auxquelles ils donnent une signification, alors que ce sont seulement des signaux envoyés par leur cerveau, des signaux nés d’une privation sensorielle. En vrai, il n’y a rien de surnaturel, il n’y a pas d’esprits. Tout est parfaitement logique.

— Comme de sauter d’un gratte-ciel à New York et de se retrouver dans une rivière souterraine au Vietnam. Pour sauver ta vie, d’ailleurs.

— D’accord, d’accord, ça, on ne l’a pas encore expliqué.

— Ça et d’autres menus détails.

— Mais on a expliqué tant d’autres choses, il faut faire l’effort de chercher ! s’énerva Florence, avec une force qui surprit son ami. Rappelle-toi la pyramide ! Tout le monde disait qu’il était impossible de trouver deux corps dans cette chambre qui n’avait pas de porte, avec des murs de quatre mètres d’épaisseur. Im-po-ssible ! Du coup, tous les illuminés sur Internet se sont mis à crier aux extraterrestres, aux dieux, ou à je ne sais quoi. Et pourtant, tu l’as bien expliqué, tu as prouvé, scientifiquement, que c’était non seulement possible, mais complètement rationnel !

Max se gratta le front.

— Et la malédiction de Néfertiti ! continua-t-elle, prise dans son élan. Moi aussi, j’ai failli tomber dans le panneau, et pourtant ? Quand on passe deux secondes à creuser, on trouve là aussi une explication complètement rationnelle.

— Complètement ?

— Oui, bon, à deux ou trois détails près, concéda-t-elle.

Max éclata de rire. Mais il devait admettre qu’elle n’avait pas entièrement tort.

— Ce que je veux dire, Max, c’est que je suis à fond dans le projet de… de… tout ce que tu as dit tout à l’heure, de justice, devoir de mémoire, tout ça. Mais qu’on ne me demande pas de croire à ces histoires d’anges, de vie après la mort, de justice cosmique et tout le tintouin.

Elle hésita, puis dit d’une voix plus grave :

— Ma mère a été embobinée. Tu as vu où ça l’a menée. Pas moi. Il va me falloir un peu plus de preuves pour croire aux immortels avec des missions divines.

Une preuve. Max se rappela qu’il n’en avait jamais demandé. Lui, qui avait dédié sa jeune carrière à démonter les théories fumeuses sur la construction des pyramides à l’aide de la science et des principes d’ingénierie, n’avait eu aucun mal à accepter que Sixtine fut un ange. Il l’avait su à l’instant où il avait été en sa présence au British Museum – et peut-être même dès la Chambre X. À l’époque, il n’avait pas su expliquer cette sensation unique, cette fascination instantanée pour cette fille vulnérable et puissante à la fois, sur la lumière qui courait dans ses veines depuis leur rencontre. Il l’avait pris pour de l’amour, faute d’une autre explication. Mais, il le comprenait à présent, et c’était tout simple : il avait été touché par la Grâce.

— Flo, ce n’est pas parce que tu crois en Sixtine que tu vas finir comme ta mère, dit Max d’une voix douce.

Les yeux de Florence s’arrondirent et des taches violacées apparurent soudain sur son visage. Max regretta d’avoir parlé.

— Croire en Sixtine ? s’écria-t-elle en levant les bras au ciel. Croire en Sixtine ? C’est exactement ce que je craignais : vous commencez déjà à la vénérer ! Le culte de Sixtine, grands dieux ! C’est quoi le programme, on va allumer des cierges, chanter des hymnes en se tenant par la main ?

Elle tapota le livre de cuir d’un doigt hargneux.

— C’est comme ça que tout a commencé, Max ! Des gens respectables qui soudain croient à des trucs, et hop ! On enterre des orphelines vivantes au nom du Père et du Saint-Esprit, et de Saint-Pierre qu’on va réussir à soudoyer pour les clefs du Paradis ! Et les orphelines, elles aussi, avaient la foi ! Sauf que c’est pas des missels ou des papyrus, qu’elles ont gobé, c’est des bons vieux contes de fées ! Alors, les croyances, Max ? Très peu pour moi. Je suis ici pour une enquête, où on va s’appuyer sur des preuves scientifiques, rationnelles, et on va utiliser la logique pour trouver les victimes et les coupables, sans attendre d’intervention divine !

Ping ! Ping !

La sonnerie électronique du téléphone portable interrompit la diatribe de Florence, au grand soulagement de Max.

— C’est l’heure, soupira-t-il. Tu connais Franklin. Au FBI, ce n’est pas le genre à allumer des cierges. Je sens que tu vas les avoir bientôt, tes preuves.