Chapitre 140

Lunes

— Admettons que ces bouteilles soient un appel à l’aide d’une des victimes de HH, commença Sixtine, qui fixait le vide.

— Tu m’étonnes qu’elle appelle à l’aide ! l’interrompit Florence. Elle aura vu les news à la télé. Ou les articles dans les journaux. Impossible de ne pas être au courant, le monde entier l’a su. Elle doit savoir ce qui l’attend. 

Sixtine n’eut pas besoin d’insister pour reprendre la parole. L’intensité tranquille de ses yeux émeraude, approfondie encore par son expérience à Hô-Chi-Minh City, n’avait qu’à se poser quelque part pour que le silence revienne.

— Est-ce que les messages contiennent d’autres indices de lieux, ou de temps ? Cybelle ?

Cybelle tapota ses lèvres du bout des doigts.

— La lune, dit-elle enfin. Hunter, tu peux faire défiler les images ?

Le détective s’exécuta, jusqu’à ce que Cybelle lui ordonne de s’arrêter. Elle se leva de son fauteuil pour vérifier l’écran.

— Là, c’est le symbole de la Nouvelle Lune en Balance.

Tous se penchèrent vers les images.

Cybelle marcha jusqu’à la haute fenêtre, le claquement de ses bottes à talons hauts contre le parquet ancien se réverbérant sur les murs ornés du Petit Salon. Elle scruta le croissant de lune un moment, au-dessus de la silhouette de la chapelle à peine visible dans la masse noire des immenses jardins de Falmouth Manor. Son visage de squelette, d’un côté éclairé par la lumière pâle et immobile de la lune, de l’autre par celle, chaude et changeante, du feu de cheminée, semblait hésiter entre deux mondes.

— Vieille Lune, murmura-t-elle.

Malgré le tatouage de carnaval, Sixtine vit passer dans ses yeux une émotion si fragile, si bouleversante, que son ventre frissonna.

Puis Cybelle baissa les yeux, faisant mine de réfléchir, mais Sixtine nota qu’elle étudiait à nouveau la paume de sa main.

— Dix jours, déclara-t-elle. La lune en Vierge entrera dans la Balance dans dix jours.

Florence poussa un soupir bruyant.

— Aux alentours du quinze octobre, donc. Pour une fois, dans une enquête, j’aimerais bien trouver un message limpide. C’est quand même pas difficile d’écrire : « S.O.S., mon nom est machin, je suis à cette adresse, et il va se passer un truc terrible, telle date à telle heure, merci d’appeler les flics » ! Pourquoi est-ce qu’il faut s’acharner à chaque fois à déchiffrer des symboles tarabiscotés, à calculer les degrés d’inclinaison de la lune pour avoir une réponse claire ? On n’a ni le nom de la victime, ni l’endroit où elle se trouve, ni la date…

— Parce que le message ne t’est pas adressé, ma poupée, la coupa Cybelle.

Elle marcha jusqu’au canapé, s’accouda sur son dossier, puis approcha son sourire au plus près de Florence, qui se recula imperceptiblement.

— Il invoque le pouvoir des loas. Les esprits du monde invisible qui vivent parmi nous. Ils hantent parfois les cimetières de La Nouvelle-Orléans, mais seulement quand on les paie.

Elle se retourna pour lancer un coup d’œil malicieux à Franklin.

— Les loas vaudous sont beaucoup plus malins que les flics de NOPD, et beaucoup plus ambitieux que les petites journalistes en mal de scoop. Et ils n’ont que faire des dates et des lieux. Tu sais pourquoi ?

Florence secoua la tête. Cybelle s’approcha si près d’elle que sa bouche était contre son oreille. Elle murmura :

— Parce que les dates et les lieux, murmura-t-elle, ça n’existe pas de l’autre côté.

— Tu as l’air d’en connaître un rayon, dit Florence, en déglutissant avec bruit.

Cybelle se redressa, puis dit nonchalamment :

— Les symboles vaudous sont des tatouages populaires. J’ai fréquenté La Nouvelle-Orléans, un temps.

Franklin, dont la mine taciturne persistait depuis le début de sa présentation, lança un regard à Cybelle et ouvrit la bouche. Mais aucun son n’en sortit.

Quelle étrange collection d’humains, pensa Sixtine. Le mystère des bouteilles vaudoues demeurait entier, mais une chose était sûre : chacun, dans le Petit Salon, avait ses propres raisons de se lancer à la poursuite d’une justice incertaine. Et personne ne voulait que les autres découvrent la vérité.

Mais l’un d’eux gardait son secret plus farouchement que les autres : Franklin Hunter.

— Franklin ? Partant pour la Louisiane ?

Sixtine remuait les braises de la grande cheminée avec le tisonnier. Elle avait posé sa question comme si la réponse était évidente. Dans la périphérie de sa vision, elle saisit la réaction de Max, sa déception, son pincement de lèvres. Mais rien qui venait de Franklin, excepté cette tension particulière qui l’habitait depuis le début.

Il répondit rapidement, d’une voix neutre, se concentrant sur son téléphone portable.

— Oui. Je passerai à la NOPD, histoire de voir les pièces de plus près.

Sixtine se souvint alors du dossier rassemblé par Han lorsqu’elle avait décidé d’engager l’ancien agent du FBI. Le texte sur l’imprimé blanc, posé sur la table de sa suite de l’hôtel mexicain, avait attiré son attention. Elle revoyait ce jour gris : le drap trempé de sang avec l’avertissement du Museo Nacional de Antropología, l’ombre de la cathédrale, la plume bleue qui virevoltait sous les vitraux du grand hall. Et tout Mexico City illuminé du regard de Thaddeus.

Son ventre se contracta, elle serra imperceptiblement les dents, rejetant la douleur de l’absence dans les recoins les plus obscurs d’elle-même.

Le passé de Franklin, pensa-t-elle. Il avait été détaché à La Nouvelle-Orléans, avant de devenir agent spécial au FBI. Il y avait vingt-cinq ans, peut-être trente. Se pouvait-il que ce soit dans le même District de la NOPD ? Pourquoi ne l’avait-il pas mentionné ?

Au moment où elle se promettait de demander à Han une copie du dossier de Franklin, le vieux majordome apparut pour annoncer que le dîner était servi.

Florence fut la première debout. La pile désordonnée de dossiers froissés sous le bras, elle se dirigea vers les doubles portes.

— Moi, j’ai un énorme boulot avec les archives. Si vous avez des tuyaux sur les autres filles, vous m’envoyez tout, je trie. Max, tu fais quoi ?

Max s’aida de sa béquille pour se relever, puis se pencha pour ramasser une feuille que son amie avait laissée dans son sillage.

— Tout ce que je peux faire pour aider, répondit-il. Je peux…

— J’aimerais que tu restes à Falmouth Manor, l’interrompit Sixtine, sur un ton bienveillant, mais ferme. J’ai un service à te demander. Je t’en parlerai après le dîner.

Max acquiesça. Florence fit la moue, se rendit compte que Cybelle l’avait remarqué, et s’adressa à elle d’une voix faussement guillerette :

— Et toi, Cybelle ?

— L’air des Cornouailles est bon pour mon teint.

Florence gloussa, mais lorsqu’elle s’aperçut que la tatoueuse ne riait pas, elle ravala son sarcasme. Ce qui fit sourire Cybelle.

— J’ai des amis dans les cercles vaudous de La Nouvelle-Orléans, dit-elle mollement. Je demanderai quelques faveurs.

Après une pause où elle inspecta ses ongles rouges, elle ajouta :

— Et bien sûr, je m’assurerai que Sixtine… réalise sa vocation.

— Comment est-ce que tu vas t’y prendre ? demanda Florence, d’un air pincé. Si tu ne te colles ni aux archives ni à l’enquête…

— Tss tss. Mes méthodes sont impénétrables.

— Les voies de Dieu aussi, et on ne peut pas dire que ce soit un joueur d’équipe.

— Je m’occupe du principal, annonça Cybelle dans un rictus.

— Qui est ?

Elle déplia ses jambes et se leva lentement. Grande, mince, dotée d’une grâce arachnéenne, elle était le négatif en noir et blanc de Florence aux cheveux roses, petite et toute en courbes. La journaliste se souvint de sa première impression lors de leur rencontre, au Neues Museum de Berlin. Cette nuit terrible où elle avait été face à face avec la momie de Néfertiti, à sa malédiction, à la revanche qu’elle devait prendre sur sa mère. Pas un souvenir qu’elle voulait invoquer ce soir. 

Arrivée aux doubles portes, Cybelle pivota sur ses hauts talons pour faire face à l’assemblée. Elle sourit.

— Le principal ? L’avez-vous oublié ?

Sans le vouloir, Sixtine retint son souffle. Elle s’était habituée au théâtre de Cybelle. Mais la façon dont son regard dérivait toujours vers Franklin, qui faisait mine de l’ignorer, mit tous ses sens en alerte. 

— Une fille, une tombe, un trésor, un lieu sacré. La recette pour la toute-puissance dans l’au-delà. La seule question qui devrait nous intéresser n’est-elle pas...

Elle pencha la tête. Le feu crépita encore, les braises s’énervèrent dans le foyer.

— … est-ce que ça marche ?

Max et Florence, dans un même mouvement, tournèrent la tête vers Sixtine. Elle était sur le point de parler lorsque Franklin ricana.

— Cette enquête-là dépasse mon expertise, marmonna-t-il.

Cybelle l’observa avec une étrange intensité, ses yeux scintillants d’espièglerie. Puis elle haussa les épaules, d’un air résigné.

— Je voulais juste élever le débat. Mais peut-être voulez-vous garder cette conversation pour le dîner ?

Sixtine frotta ses mains pour se débarrasser de la cendre.

— Non, merci. Tout ce qui nous importe pour l’instant, c’est de trouver la victime, vivante. Allons manger.

Elle éteignit une lampe. Franklin, Max et Florence quittèrent la pièce, le brouhaha de leurs échanges s’évanouit dans le couloir. Cybelle était toujours là, adossée à l’encadrement des portes, ses doigts caressant la paume de sa main.

Lorsque Sixtine éteignit un dernier interrupteur, les deux femmes se retrouvèrent dans l’obscurité, avec la lueur orangée du foyer comme unique source de lumière.

Cybelle semblait perdue dans les lignes de sa main, qu’elle effleurait distraitement.

— Partir pour la Louisiane, suivre les indices, les traces visibles, c’est bien, mais…

Elle passa sa langue sur ses lèvres. Pour la première fois, Sixtine décela une hésitation.

— … que se passera-t-il si tu dois suivre les traces invisibles ?

Sixtine sentit l’amertume nauséabonde des canaux noirs d’Hô-Chi-Minh City inonder sa bouche et réveiller sa rancœur. C’était le goût de l’impuissance.

— Ces chemins ne sont pas pour moi, cracha-t-elle, avec toute la maîtrise de soi qu’elle fut capable de réunir.

Mais au moment où elle allait franchir les portes, Cybelle plaça son talon haut sur le battant opposé pour lui barrer le passage. Lentement, la femme au visage de squelette détacha ses yeux de la paume de sa main et les planta dans ceux de Sixtine.

Dans la semi-obscurité, ils brillèrent d’un éclat étrangement familier.

Le temps d’un instant infime, trop fugace pour qu’elle puisse le reconnaître, l’apprivoiser et le garder au chaud dans son cœur pour les nuits trop froides, Sixtine trouva dans le regard de Cybelle ce qu’elle cherchait depuis si longtemps :

La présence de Thaddeus.