Chapitre 112

Signé Oxan Aslanian (I)

La voix de Gayle chevrotait.

— Je n’y ai pas prêté attention, Florence avait toujours trente idées à la minute. Mais c’est là. Elle y parle d’une société secrète du XIXème siècle, le fondateur était son ancêtre, Vivant Mornay.

— C’est le même nom, s’exclama Travis, brandissant un des documents de l’enveloppe. Vivant Mornay, c’est ça !

— Des gentlemen obsédés par les monuments antiques qui emmenaient des orphelines dans la tombe lorsqu’ils étaient trop vieux, pour avoir de la compagnie dans la mort. Elle dit que Seth Pryce s’en était inspiré pour l’affaire de la pyramide, où il avait ordonné que sa femme soit enterrée vivante.

— Ça colle avec ce que raconte le faussaire, dit Phœbe.

— Elle a parlé de Néfertiti ? demanda Travis.

— Non, elle travaillait dessus, mais elle n’a jamais parlé d’un faux. Mais rappelez-vous, c’est elle qui nous a parlé en premier du tunnel sous la pyramide.

— Qui s’est révélé vrai, dit Phœbe. Pourtant personne n’y croyait… Jane revient.

La directrice de la chaîne entra dans le silence de la salle de réunion.

— Le Met nie tout en bloc, bien sûr. Montecito a proposé de faire expertiser toutes les pièces de Néfertiti par des chercheurs et des historiens, devant les caméras. Mais ce n’est pas lui à qui j’ai parlé, il est en voyage d’affaires pour le moment. Son adjointe m’a rappelé que les photos pouvaient être manipulées, que c’était du sabotage, et cætera. Elle était en panique totale.

— Et à propos des meurtres ?

— Que veux-tu qu’elle dise ? Oui, c’est mon boss qui a personnellement assassiné ces jeunes filles ? Elle avait visiblement trois avocats derrière elle, elle m’a récité un laïus comme quoi ce serait la honte de la BBC si on sortait le sujet, la fin de nos relations. Et bien sûr, elle a raison. Qu’est-ce qu’ils foutent, au département juridique ? On aurait dû avoir quelqu’un il y a vingt minutes.

Travis saisit un de ses téléphones qui vibrait. Il se frotta les mains et afficha un sourire satisfait.

— Officiellement, le FBI n’a pas de commentaire à faire à ce stade.

— Vous avez des contacts au FBI ? dit la jeune journaliste, admirative.

— Ton air satisfait me dit que ce n’est pas la fin de l’histoire, dit Phœbe.

— L’Art Crime Unit est déjà au Met. Ça, c’est juste pour Néfertiti. La Special Victims Unit est aussi sur l’affaire, à propos des filles. Ils prennent l’accusation au sérieux.

— Mediapart vient de publier, murmura Jane. Mais ils ne parlent pas des meurtres.

— L’association de spéléologie vient de confirmer qu’il y a bien une grotte géante à cet endroit, dit le journaliste rougeaud. Mais ils l’ont très peu explorée, c’est hyper risqué d’y aller. Deux spéléologues sont morts déjà.

— Jim, tu as tes vérifications, suggéra Phœbe.

La tension dans la salle était palpable.

Jim se leva, cala son dos sur le mur, pencha la tête en arrière.

— Je crois que la vérification que j’aimerais avoir, c’est sur Oxan Aslanian. Peut-être que c’est le plus grand faussaire de tous les temps. Peut-être que c’est juste celui qui tire les fils, et on est des putain de marionnettes.

Le silence s’installa, épais d’adrénaline. Dehors, au-delà des cloisons de verre, les téléphones sonnaient, des journalistes allaient et venaient.

— C’est un justicier, murmura Gayle.

Jim releva la tête. Jane regarda au-dessus de ses lunettes cerclées d’or.

— Oxan Aslanian est un justicier. Il ne fait pas ça pour la gloire. Il a passé des années à monter ce coup pour faire tomber une poignée d’hommes si puissants qu’ils sont intouchables, et une société secrète vieille de cent cinquante ans. Ce qu’on a sur cette table, c’est la croisade de toute sa vie. Il n’attend plus que nous pour faire tomber ces hommes. Pour rendre justice à ces femmes.

Elle ajouta dans le silence :

— La disparition de Florence me convainc qu’elle avait les preuves. Elle était une journaliste hors pair. On s’en fout du département juridique. C’est pour des sujets comme ça qu’on fait ce job. C’est avec des sujets comme ça qu’on écrit l’histoire.

Elle déglutit, puis dit :

— On diffuse. Tout. Même les meurtres. Surtout les meurtres.

Un frisson passa dans la salle.

Jim hocha la tête de façon imperceptible. Travis l’imita. Phœbe se tourna vers Jane.

La directrice de la chaîne mordit l’intérieur de sa joue, puis, lentement, le coin de ses lèvres se détendit en un imperceptible sourire. Ses yeux se mirent à briller.

— On diffuse.